Emilio de Roure

Numa das deambulações ( não muito comuns) pelos cimos de uns monte aqui perto, onde andam a instalar alguns moinhos para produção de energia, encontrei, entre velhas casas de pedra abandonadas um baú antigo, em relativo mau estado, atirado para a beira de um caminho.

Era, notoriamente, do século XIX. Faltava-lhe uma pega, tinha o forro de fora, de cor salmão, semi-destruído, faltava-lhe o de dentro, e tinha duas peças de madeira partidas. Mas tinha, no cimo, uma chapinha de metal pregada com um nome: Emilio de Roure.

Era o nome do dono. E o dono viajava. No século XIX punham aquelas chapas nos baús de viagem para não se perderem nos navios e nas carruagens.

O baú começou a ganhar identidade para mim. Começou a deixar de ser lixo abandonado. Peguei nele e trouxe-o.

O que menos me fazia falta era um baú. Muito menos um baú em tão mau estado. Mas não fui capaz de o deixar ali.

Queria saber porquê que ele estava ali.

O dono chamava-se Emilio de Roure. Viveu no século XIX, era óbvio que andava em viagem mas não sabia de onde nem para onde.

Perdi a noite a tentar descobrir quem era ele.

Era de uma famíla alemã. E sim, viveu em meados do século XIX. Um familiar casou aqui, numa quinta das redondezas. Ele veio cá visitá-lo.

Quando voltou à Alemanha, ficou o baú. Não sei por que mãos passou até ter acabado agora no lixo, tanto tempo depois.

Não sei que voltas mais deu o Sr. Emilio de Roure, não sei se era bonito ou feio, ou sequer inteligente ou burro. Não sei com que espirito viajava. Não sei se era boa ou má pessoa.

Não sei, mas gostava de saber a resposta a algumas destas coisas. Ou talvez seja melhor deixar assim mesmo.

Sei que guardei o baú na arrecadação. Talvez um dia mande restaurá-lo. Não por ser bonito, mas porque acho que merece. Porque gostava que ele falasse e contasse por onde andou e a aventura que era viajar nesse tempo, naquelas condições, em navios e em carruagens, sem comunicações rápidas, quase sem estradas, sem marcações em hotéis, a dormir em locais improvisados, com um ritmo tão diferente. De uma forma tão mais romântica do que hoje...

E está ali quietinho. Tocar nele é quase chegar lá.