Cabeleireira

Ao contrário da maioria das mulheres, nunca gostei de ir à cabeleireira.

Não é que não vá. Mas vou quando preciso.

E até precisava. Há uma semana cheguei ao ponto de marcar hora e depois desmarcar porque estava mesmo sem tempo. Mas ontem tinha que ser. E lá fui.

Chego oito minutos atrasada. O que não é nada, dizem-me elas de sorriso nos lábios e desfeitas em simpatias.

Sento-me e digo que quero cortar o mínimo, não mais do que a largura de um dedo.

Concordam logo. Pois claro. É para cortar um bocadinho de nada!

Lavar, creme para hidratar. Tudo com muita paciência e atenção. Até ia adormecendo!

Passo para a cadeira para cortar e lá começa a tragédia.

Pergunta-me pela minha Mãe, comenta que o meu irmão tem caracóis e o cabelo parecido com o da minha Mãe ( mas de onde é que ela conhece o meu irmão?!), etc, etc.

As cabeleireiras sabem tudo das nossas vidas!

De repente olho para o chão e vejo bocados enormes de cabelo cortado.

Mais de quatro dedos! Mesmo mais!

Olho mas não digo nada. Para quê? Já estava cortado.

Começa então a falar-me em férias.

Ora praia para aqui, ora mar para ali... porque eu fazia muita praia, porque eu passava o tempo dentro de água ( tipo peixe, está visto), porque depois espigo o cabelo com o sal da água... Enfim. Estava justificado.

Ela fez uma avaliação dos meus hábitos e decidiu o que devia cortar em função disso.

As cabeleireiras são umas criaturas fantásticas: conhecem todos os nossos hábitos sem que nós nos tivessemos dado ao trabalho de as informar. E, melhor de tudo, decidem por nós.

Ora quem melhor do que ela para decidir por onde cortar o meu cabelo? Que importa a minha opinião, não é?

É por isso que nunca gostei de cortar o cabelo!