Medos

Não fui uma criança nada medrosa.

Não tinha medo do escuro, nem dos cães, nem dos cavalos, nem das cobras, nem de pegar em lagartixas e minhocas e assustar, com elas, a minha Avó.

Não tinha medo de subir às árvores, de esfolar os joelhos ou de andar de bicicleta por caminhos acidentados.

Não tinha medo do mar, nem das ondas.

Não tinha medo de trovões nem de raios, e sempre gostei de trovoadas.

Não tinha medo de sangue nem de ajudar nas operações dos cães.

Sensível, fui sempre, muito. Talvez em demasia!

Mas medrosa, realmente, não.

Tenho medo das alturas, admito.

Não saltei e não saltarei nunca da prancha da piscina que, ainda por cima, não é muito alta.

Mas esse medo é fácil de contornar. Não me incomoda e, se fosse mesmo necessário acabar com ele, provavelmente, conseguiria.

Tenho um outro medo, esse sim, grande e que me perturba. E perturba mais em alturas como esta, em que muita gente diz coisas boas a meu respeito, coisas muito simpáticas, em que tenho mimo e atenção a rodos, muitas vezes vindos de onde não esperaria.

Tenho o medo de desiludir. De desiludir as pessoas de quem gosto, ou as pessoas que gostam de mim (que eu não sei bem, com perfeita nitidez, qual é a diferença). Esse medo eu tenho, e tem a forma de uma responsabilidade que pesa. Muito.

[Ainda tenho mais um medo, bastante mais atenuado do que anteriormente, mas presente ainda. Mas esse outro medo, é um outro assunto]