Flower of Scotland

Havia um velho professor escocês, reformado, que vivia numa pequenina casa, com um gato branco, e brincos-de-princesa nuns vasos à porta.

Gostava das rugas dele. Das rugas da cara e das mãos. E tinha muitas e profundas.

Gostava da calma com que falava, apesar daquele inglês bastante mais aberto do que o da Inglaterra. Falava como se houvesse coisas que não fossem mudar nunca, como se o tempo não contasse para nada, e como se fosse dono de certezas que só ele sabia onde as ia buscar.

Não passei muito tempo com ele. Se calhar enganei-me e, levada, por aquela relação dele com o tempo, achei que o faria mais à frente.

Falava-me sempre como se me conhecesse desde antes dos tempos, e se me conhecesse o destino, que eu desconheço.

Tinha um sorriso doce e calmo, às vezes, segurava-me um bocadinho nas mãos e chamava-me Flower of Scotland, outras ainda, usava uma versão mais doce e chamava-me my sweet flower of Scotland.

Não sei porquê, de cada vez que falava com ele, guardava uma sensação de paz, que me fazia sentir que todas as angústias eram vãs e que o destino se encarregaria de me aplanar o caminho que já tinha tido as suas pedras. Devia ter passado mais tempo com ele...

Morreu. Morreu sózinho, na casa pequenina onde habitava, com o seu gato branco. Foram os vizinhos que notaram a sua falta.

Agora vai descansar, lá, onde crescem mesmo as verdadeiras flowers of Scotland. E eu sinto tanta pena de não me ter dado mais tempo com ele.