Tulipas

Gosto muito de flores.

Até nem sou de gastar muito tempo com jardinagem, porque não o tenho, mas gosto de flores. E gosto, como todas as mulheres, que me ofereçam flores.

Mas não gosto das flores dos qué´frou, porque não gosto muito deles. Não tenho nada de pessoal contra as criaturas, mas irritam-me um bocadinho com a insistência e com o artificialismo da situação que criam. Porque o que gosto nas flores é a leveza, que é o contrário disto.

Porque prefiro, mil vezes, uma flôr apanhada de surpresa de um sítio qualquer, de passagem.

De vez em quando oferecem-me margaridas. A situação é previsível: a associação do nome à flor.

Gosto delas. Gosto sinceramente de margaridas, mas não são as minhas flores de eleição.

Às vezes, oferecem-me rosas.

Dizem que são as rainhas das flores, e podem até ser, mas também são as mais comerciais.

Duas vezes na vida, ofereceram-me tulipas. Uma vez num jantar de anos (meus) e outra num lançamento de um livro.

Nunca tinha reparado nelas. Aquelas fotografias de campos de tulipas a perder de vista lá na Holanda não me agradavam nada. Gosto das coisas mais expontâneas, mais diversificadas e mais naturais. Para mim a diferença entre um campo de tulipas e um campo de couves está apenas na cor.

Mas reparei naquelas flores e fiquei conquistada. As tulipas são as minhas flores preferidas, decididamente.

Não gosto delas em grandes ramos. Um ramo como este já é muito grande.

Gosto delas sem quaisquer arranjos (sem fitas, sem verduras adicionadas, sem nada de nada), gosto delas ao natural, sem mais nada. Em conjuntos nunca superiores a cinco. Pode muito bem ser só uma. Se calhar, deve mesmo ser só uma. Branca, de preferência.

Assim mesmo, simples, que acho que é por isso que gosto tanto delas.

Curiosamente não existe no jardim de casa uma única tulipa plantada. Não sei porque nunca comprei nenhuns bolbos.

Nesta fase não as plantaria no jardim. Plantá-las-ia numa floreira ou em vasos para poder levá-las comigo.

E o que me apetecia mesmo, como presente de aniversário, era uma caixinha com dois ou três bolbos de tupilas. Porque as outras morrem, e estas nos acompanham. Plantam-se, cuidam-se, crescem, florescem e o ciclo continua, um ano a seguir ao outro, com alturas em que existem flores e outras em que não, mas, de algum modo, estão sempre lá, como, afinal, as pessoas de quem nos lembramos e que se lembram de nós quando fazemos anos.