Salzburgo

Uns amigos austríacos escreveram aos meus pais.

Conheci-os cá, devia ter eu uns quinze anos. Vieram até cá visitar uns amigos ingleses que cá viviam, acabaram por conhecer o meu pai e, não muito tempo depois, a mim. Não sei bem porquê, mas talvez por só terem filhos rapazes, ou por os ajudar quando pretendiam estabelecer contacto com pessoas que só falavam português, ou porque gostavam muito de história e, por essa altura, também eu já tinha mais conhecimentos do que seria obrigatório, por me ter tornado uma guia com boa vontade, por afinidades, por simpatia, por qualquer motivo, o certo é que desde cedo se mostraram muito simpáticos comigo. Amigos, à séria.

Interessados no que estudava, nas linguas que falava, nos livros que lia, nos desportos...

Desta vez, como de muitas outras, numa passagem da carta dirigida aos meus pais, relembravam que a casa do lago, próximo de Salzburgo, continuava à minha disposição.

É uma casa linda, daquelas com varandas de madeira cheias de flores coloridas. Mas é enorme.

E eu, não sei porquê, sonho com cabanas pequeninas, em sítios isolados, com lareira e mantas quentes, com neve. Muita neve.

Longe de tudo, da civilização, sem telefone e comunicações. Mesmo pequenina. Um abrigo, mais do que uma casa.

Às vezes, de longe e longe, pergunto-me se vou, toda a vida, querer o que não tenho. Ou melhor: não ter o quero. Mesmo querendo o que tenho. Se o que quero até são coisas assim... simples, caseiras. Devia ser mais fácil sonhar com cabanas do que com palácios.

Ai! Parece que é, mas não é. Não é um trocadilho. É mesmo uma dúvida minha. Não me atormenta. Não agora. Mas é uma dúvida...